Literatura, cuentos y reseñas.
El hombre miró en dirección a la mujer que permaneció impasible asomada a la ventana a pesar de la terquedad del ruido. Sin perder de vista su espalda larga y descubierta que parecía brotar del escote pronunciado de su vestido de georgette, el hombre pasó con lentitud la mano por encima del brillo esmaltado y el negro rotundo de la tapa medio inclinada. Le pareció voluptuosa la suavidad de esa superficie.
Este es mi libro. El primero de los pocos que espero publicar. No está escrito para que sea un best seller. Aunque, si acaso lo consiguiera, tampoco lo desdeñaría.
El hombre que lee, sentado en la banca del pórtico del hogar geriátrico, repasa lo que le queda de la novela. Alarmado, cuenta las cinco hojas que lo separan de la palabra FIN. Como una incitación a posponer el desenlace de la trama, un ramalazo de viento pega contra las hojas y lo devuelve a la línea final del capítulo que acaba de leer.
Andrés Alonso 